白泽厚着脸皮把自己吹嘘一番，又说：“我怎么感觉这首诗不是你写的。有故事？”

“有故事。”陈守仁笑道，眉眼有些落寞，说道：“不过大约不是什么让人听了会觉得高兴的故事。不说也罢。你记住了吗？”

“这是自然。”白泽挥动手中碳棍，笔走龙蛇，一气呵成，将那首《咏月》写在卷轴之上，拿给陈守仁看。

陈守仁看罢，笑道：“字有进步，有风骨了，剑意也更浓了。你赠字给我，这样，我也不让你吃亏。我且问你，这些年，书读的怎么样？”

“不怎么样。”白泽如实回答，“偶尔翻翻。你知道的，我不是那种能一直坐得住的人。总是想到处走走。”

“书读百卷，路行千里。”陈守仁笑道，“五湖四海，千山万水，有何不是书呢？”

白泽笑道：“你倒是越来越像夫子了，说起话来一套一套的。不过别说，还挺有道理。”

“那我问你，读了这么多书，可有在书里遇到很喜欢的字？”陈守仁笑

问。

白泽一听此话，心知那邋遢先生要传授给他儒门真学了，当即神色一凛，正经起来，问道：“你当真的？”

……